Успешная лига

СЕНТЯБРЬСКИЕ МЫСЛИ ОТКРЫТОЙ ДУШИ

СВОИ МЫСЛИ  О МУЖЧИНАХ — ЛЕГЧЕ ВЫСКАЗЫВАТЬ РИФМУЯ,ЧТО Я И ДЕЛАЮ.

ЧУЖОЙ СУД МОИХ НЕУДАЧ ПРИВЛЕКАТЕЛЕН ТЕМ, ЧТО НЕ ОБЯЗЫВАЕТ ОГОРЧАТЬСЯ.

НАДЕЮСЬ РИФМЫ НЕ ПОВРЕДЯТ ВОСПРИЯТИЮ СЛОВ, ЛЬЮЩИХСЯ ИЗ ОТКРЫТОЙ ДУШИ.

МАЛЕНЬКАЯ ПОЭМА

посвящаю М. Б. У.*

* Муж, бывший в употреблении

1

 

Что вспомнить мне?

Как ветер выл,

как облака он рвал на тряпки,

чтоб натереть до синевы

небесный свод?

Ночь без оглядки

бежала.

Где-то дерева

трясли накидками из снега.

Накидки ветер обрывал…

А у меня в постели — нега.

Я досмотреть решила сны —

лишь те, в которых не скрывала

за две минуты до весны

того, чьих ласк мне было мало.

 

Я досмотреть решила сны.

Чур, никому о том ни слова:

за две секунды до весны

я не того любила снова.

Нет, не того.

Тот ветром был,

и вольным был, как буйный ветер.

Хотел — бросал, хотел — любил,

хотел — страдал.

Но лжесвидетель,

что мне приятна кабала,

что я уже другой не буду,

что вновь, как дура, верю в чудо,

он все мечты сжигал дотла…

 

 

2

 

Я рай придумала сама.

Придумать рай

не каждый сможет.

 

Он предавал — была зима.

Как на нее весна похожа!

 

Хотя у моря пахнет пряно

и резко — запах шашлыков.

«Компашка пьяных мужиков,

а среди них одна путана», —

так говорят его друзья.

Пусть говорят: мне это лестно,

ведь обо мне всем интересно

(известность — мальчик для битья).

Пускай меня осудит кто-то,

кто хочет жить куда скромней.

Известность — это все же льгота,

с размахом брошенных камней.

 

 

 

3

 

Одесса предана дождю.

Опять летают птицы-тучи,

и зеленеет старый Дюк…

А ночь бессонницею мучит.

 

Прическа, маникюр, загар —

красней, чем панцирь на омаре.

Опустошая портсигар,

я пью вино в красивом баре

на морвокзале.

Небеса

цепляет бар:

в плену скворечен

ему тесно.

Гос-ти-ни-ца.

Наш морвокзал был искалечен

постройкой этой.

 

Там на каком-то этаже

любимый мой, а с ним другая.

Я — несчастливая уже.

Она — пока еще слепая.

Не может счастье отвечать

за то, что горе суеверно.

Ах, как мне хочется кричать,

но я шепчу:

— Мне счет.

Мне скверно.

 

4

 

Пусть между правдой и враньем

из слез моих собралось море,

а в нем волной плескалось горе,

когда я думала о нем.

 

Подлец!

Предал в конце весны.

Как злость похожа на отраву!

 

Я приготовила блины

на всю незваную ораву.

Звонок —

«Привет»,

опять звонок —

гостей не жду, приходят сами.

Такой сочувствия поток…

 

А жизнь играется часами.

Вот только было без пяти,

уже без двух, как стукнет…

Боже!

Года бегут, а я почти

с той, что была одно и то же.

 

Вражда чужда.

Любовь — вражда.

Я из окна смотрю на море:

Одесса — это навсегда!

Не навсегда, пожалуй, горе.

 

Я вновь в раю.

Но это блажь —

не забывать, не вспоминая.

Любовь — пасьянс.

Любовь — мираж…

 

Жизнь фрагментарна.

Слабый сердцевед,

я думала, что счастье — постоянно:

семь раз кому-то отвечала «нет»

(срабатывал еще иммунитет),

потом лет семь зализывала раны.

Порою мне хотелось умереть,

порою — рассмеяться без причины.

Мечта — дорогостоящая плеть,

другая, чем объятия мужчины, —

меня гнала туда, где бездна зла,

где можно жить легко, почти играя.

Но семь кругов пройдя, я поняла,

что ад не ад, когда не знаешь рая.

Автор Елена Палашек

 

Поделитесь с друзьями:

 

1. Lisa Alisa пишет:

   3 октября 2011 в 0:37

   Очень необычно и очень красиво!
2. Татьяна М пишет:

   3 октября 2011 в 18:06

   Понравилось. Вечная тема…
3. Татьяна М пишет:

   3 октября 2011 в 18:07

   Понравилось. Вечная тема…любовь, измена…

   “Но семь кругов пройдя, я поняла,

   что ад не ад, когда не знаешь рая.”…хорошо сказано!
4. palashek пишет:

   3 октября 2011 в 23:38

   СПАСИБО…. ЧТО ЧИТАЕТЕ ЭТО…. С ЛЮБОВЬЮ КО ВСЕМ…

 

Похожие статьи: